Tempestade

E corrupia o seu ser
Por entre a brisa
E feito as flores
Cristalinas, o Sol

A brilhar, em sua face
Diamantes a serem lapidados
Palavras de poeta
A serem cortadas
Até chegar a sua
Perfeição o tempo

No olho dos filósofos
E uma maré de
Solidão no espaço