Pocket Poetry no. 2 Hijo - IV. Epílogo

La madre huele el traje militar
Huele el olor de dulces recuerdos
La madre herida mira la colina sentada en su silla mecedora
E llora recordando su hijo

La madre herida huele la camisa
Mi hijo, mi hijo

Mirando la colina amarilla de trigo y girasoles
El viento sopla tu olor
Mi hijo, ¡iré a buscarte!